Marco Valerio Marziale è stato un poeta latino, celebre per i suoi epigrammi, originario della penisola iberica. Era, dunque, un provinciale, ma che ben si inserì, all’età di circa vent’anni, nei circoli più esclusivi della capitale imperiale, Roma. Fu aiutato da altri iberici come lui, personaggi di spicco della cultura latina quali Quintiliano e Lucano, ma riuscì presto a reggersi sulle proprie gambe, distinguendosi per una vena mordace, salsa ed estremamente realistica. Egli era un cliente, ossia un uomo libero che aveva degli obblighi nei confronti del suo signore e che da esso traeva diritti e sostentamento. Potremmo definirlo un proto-vassallo, o qualcosa che ci si avvicinava molto.
Nella sua vita, perì circa all’età di 64 anni, ebbe l’occasione di assistere a numerosi cambiamenti sociali e politici. Sopravvisse alla Congiura dei Pisoni, agli imperi di Nerone, Vespasiano, Tito, Domiziano, Nerva, Traiano, vide e partecipò all’inizio di quel brillante periodo che avrebbe portato al secolo d’oro dell’Impero, senza poter immaginare che dopo la svolta ci sarebbe stato un lento, lunghissimo declino inesorabile.
Fulmine candido
Solo ti godi, Candido, le terre e il tuo tesoro,
ti godi sempre solo murrine e vasi d’oro,
solo ti godi il vino più pregiato che ti resta,
e chi negare può che solo tu possiedi cuore e testa?
Solo la moglie, Candido, lo sai
con tutto il mondo in comunione hai.1
Salace, la penna di Marziale. Egli divenne famoso scrivendo epigrammi sui Saturnali, feste religiose del mondo romano che con l’avvento del Cristianesimo vennero sostituite dal Natale, sugli eventi mondani come i matrimoni e, soprattutto, sulla descrizione arguta e grottesca dei tipi umani del tempo. Non c’era bersaglio sul quale i suoi occhi non si posassero e sicuramente non era la pietà la sua caratteristica principale. Il suo tono di rado superava la caricatura, lo sberleffo crudele e l’attacco personale condotto con sorniona precisione, tuttavia, benché forse la satira sociale non fosse nelle sue intenzioni, quel che rimane a noi, moderni, risulta un materiale vivo che proprio di questo tratta, o meglio, anche di questo.
Ecco un falso elogio dell’egoismo e delle capacità individuali di un uomo di nome Candido: egli, a quanto si legge, era ricco e influente, un uomo che governava vasti territori e possedeva immensi tesori che, però, si godeva da solo, senza condividerli con gli altri. L’autore si spinge a sostenere, in un’iperbole comica, che addirittura Candido sarebbe stato l’unico a possedere cuore-e-testa, emotività-e-intelletto. Ciò non fa che potenziare il successivo fulmen in clausola, la battuta finale che fa spesso deflagrare la tensione negli epigrammi di Marziale. Perché Candido, che può spendere e spandere e che tutti parrebbero invidiare, ha solo una cosa in comune agli altri: la moglie.
Ah, la trasparenza!
Filero, nel tuo campo hai dato
alla settima moglie sepoltura.
Nessuno al mondo prima di te c’è stato
cui maggiormente renda l’agricoltura.2
Cloe quella scellerata
sulla tomba di sette mariti
scrisse: «Opera mia questa è stata».
Chi potrebbe parlare
con parole più chiare?3
Marziale non aveva dei bersagli preferiti. Si scagliava contro uomini e donne, fanciulli e fanciulle, alle volte contro personaggi di spicco che tutti conoscevano: grammatici, politici, nei casi più estremi addirittura generali e imperatori. Certo, lo faceva quando sapeva che le conseguenze nei suoi confronti sarebbero state nulle, non era un rivoluzionario!, tuttavia, lo faceva. Egli era un poeta cortigiano, un cliente, e non si sarebbe azzardato a mordere la mano che lo nutriva. Eppure, era ben capace di mostrare una deliziosa par condicio.
In questi due epigrammi vengono messi a confronto un uomo e una donna che si comportano, sostanzialmente, nello stesso modo. Filero viene definito un cultore dell’agricoltura poiché ha sepolto sette consorti nei suoi campi mentre Cloe, definita quella scellerata poiché nella storia è raro trovare un’equità sostanziale tra i sessi, avrebbe addirittura scritto sulla tomba dei sette mariti un’epigrafe in cui si prende il merito del proprio lavoro: sì, ammette, li ho fatti tornare io alla terra. E Marziale, vestendo i panni del giudice imparziale e un po’ ammiccante, domanda infine: si può essere più chiari di così? Ah, la trasparenza! Non è questa in fondo una virtù? In fondo, sì, specie sottoterra.
Disattendere le aspettative
E del tuo viso potevo farne a meno
e del tuo collo e delle mani tue
e delle gambe e delle tette
e dei tuoi fianchi,
e delle chiappe tue
e, per non farla lunga,
di tutta te, mia Cloe,
potevo farne a meno.4
Marziale dà prova, o perlomeno sostiene, d’essere un buon amatore. Non parla mai di sé come di un inguaribile donnaiolo e casanova capace di sedurre tutte le creature del globo terraqueo, ma sicuramente ammette di saperci fare e di aver accumulato un certo numero di esperienze a sostegno della sua considerazione.
Qui, in un epigramma in cui torna il nome di Cloe, ci mostra quanto anche i componimenti d’amore possano essere parodiati e sbeffeggiati. In barba al genere dell’elegia, l’autore compie un’enumerazione schiettamente comica, nella forma se non nel contenuto, che denigra via via tutte le caratteristiche fisiche della donna presa come ostaggio dai suoi versi. Non il viso, il collo, le mani, le gambe, il seno, i fianchi, il fondoschiena è ciò che attira Marziale verso Cloe, ma… niente, proprio niente. Sì, perché il lettore si aspetterebbe un finale avversativo, del tipo “ma la tua intelligenza”, “ma la tua simpatia”, “ma la tua attenzione ai piccoli dettagli”, e invece no, il meccanismo della risata dovrebbe scattare proprio nella disattesa di quel che sarebbe stato più probabile. Si tratta di un umorismo gretto e superficiale? Parrebbe, ma no, è anzi ben strutturato e colto. Che piaccia o meno, ovvio, ma quello è un altro discorso.
Calembour, volgarità e autoironia
Galla, perché non ti sposo mi chiedi.
Sei troppo colta e di letteratura pratica
e questo uccello mio, come tu vedi,
fa di frequente errori di grammatica.5
Non si può affrontare Marziale senza scendere nei particolari più erotici o pornografici della sua penna. Calembour non voluto, ve lo assicuro. Comunque, in questo epigramma il poeta si giustifica di fronte al rifiuto di sposare una donna colta di nome Galla. Perché mai egli, intellettuale, dovrebbe rifiutare la compagnia di una pari? Perché a lui non interessa tanto disquisire di Livio Andronico, Ennio o degli scritti antiquari di Varrone, quanto ricordare l’ignoranza del suo uccello e magari riconfermarla ancora e ancora. E ancora, ancora.
E chi non si è rotto i genitali
leggendo i miei cento epigrammi
di fronte al peggiore dei mali
mai più potrà fare dei drammi.6
Infine, poiché non si dica che era solo un pallone gonfiato egoriferito che su tutti si scagliava tranne che su sé stesso, ecco Marziale alle prese con l’autoironia. Questa è una qualità rarissima negli autori di tutti i tempi, specie del mondo antico e classico. Parrà sorprendente al lettore moderno, ma il gusto per l’autoironia è fiorito negli ultimi secoli e, a dirla tutta, è piuttosto giovane e sbarbatello rispetto a tanti altri topoi letterari o artistici.
Marziale, dunque, sostiene che chi non si è rotto i genitali – da notare che 2000 anni fa l’espressione “rompersi le palle” per “annoiarsi” era già in voga – leggendo le sue poesie avrà una bella sorpresa quando gli capiterà un brutto male. Perché? Perché non potrà più farne un dramma dopo aver superato una scocciatura immane di questo tipo. Come se il poeta sostenesse: cosa vuoi che sia un cancro terminale per te, hai letto il mio libro fino alla fine e neanche ti è dispiaciuto, hai lo stomaco forte!
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